Secondo certi fisiologi, quando facciamo esercizio intenso i muscoli subiscono vere e proprie lesioni, seppure a livello microscopico. Poi ci riposiamo, ci nutriamo, il corpo guarisce, le ripara e diventa più forte. Se le lesioni superano un certo limite, ci infortuniamo. Se le lesioni non sono abbastanza, però, non si cresce. Ne occorre la quantità giusta che, insieme a un recupero impostato correttamente, ci rende più forti. Come l’atleta supera il dolore muscolare per diventare più forte, così noi possiamo superare la sofferenza emotiva e psicologica per diventare più saggi. A ogni modo, e questo voglio sottolinearlo, non è grazie al dolore che cresciamo. Cresciamo quando ci riprendiamo dal dolore giusto nel modo giusto. Riconoscere il valore della fatica, rendersi conto che ogni conquista comporta un po’ di sofferenza, è diverso dal celebrare il dolore in quanto tale.
(E. Greitens, Non si abbandona mai la battaglia)

Scie di aerei in transito sono corsie che delimitano il mio nuoto a dorso, il preferito, tutto sguardi, tutto cielo. Se guardo i fondali, a volte mi capita di vedere sottili teorie di bollicine argentee (pare mercurio) che si liberano dalla sabbia e risalgono in superficie. È il respiro del mare, mi dico. Perché il mare respira e non è difficile sentirlo. L’impermanenza dell’acqua –penso mentre sono immersa – che non conosce angoli o spigoli. Che non ha forma, che permette al corpo di farsi largo, di entrare, di percorrerla lasciando impresso uno spazio senza spazio, una nicchia senza contorni: il corpo sta in acqua muove senza mai incontrare resistenza. Scivola, si sposta, e l’acqua lo abbraccia, lo sostiene, lo accompagna. Non lo abbandona: l’errare acquatico è talmente singolare che ogni volta pare simulare una nuova nascita.
(Valentina Fortichiari, "La cerimonia del nuoto")